Abro los ojos antes que el despertador. Su forma de llamar me irrita. Pienso en Cyrus. Esperaba una señal, una manera de tomar contacto con la realidad o la irrealidad eso es lo menos. Ordeno los objetos de la encimera. Algunos son deshechos abandonados la noche anterior por otros habitantes de la casa.
La radio emite sonidos casi audibles. Pienso en Mártir. Es amarillo puede verse de lejos. El agua hierve, un leve olor a pan quemado inunda la cocina. Parte de mis neuronas despiertan la infancia, me encanta el borde chamuscado del pan. Respiro y espero la señal, el color marrón sin llegar al negro.
Muevo el cuerpo en una forma de equilibrio. Planeo el día pensando en las tareas olvidadas del día anterior. Es posible no inmutarse. Alego la multitarea como causa del deterioro cognitivo. Inflo los pulmones del aire sin corromper del amanecer. Una nueva vida nace, otra se acaba.
